А живут ведь сотни людей, тысячи, где-то далеко, в каком-то городе, люди без идеи, без смысла, без мечты.Обычные люди.Есть живут рутинной жизнью, есть живут пустой, тяжелой, замкнутой. Люди, погруженные в свои комплексы, раздавленные грузом невытесненных стремлений, грызущих воспоминаний, оставленных, покинутых мечтаний. Приходят каждый день с работы и ложаться спать, очистив тарелку и пролистав телевизор. Или пролистав свою память. Униженные собственным несовершенством, обозленные на мир и людей. Ненавидящие. А может и нет. Может без ничего, без эмоций. Это не фильм. Это не книга. Это люди. Это не глянец. Не голливуд. Не блдяский контакт или бабочки-цветочки. Каждый - нереализованное детство. Каждый - задавленная в зародыше искренность.
Живут ведь, и у них обычная работа. Какая-то. И без амбиций. Без планов по захвату мира. Без уолл-стрита. Без моделей, ибицы и майорки. И не клубы, не куча девок, не фотки, не прущее без границ эго, не показная ебанутость, не рисованная нестандартность или не знающий границ интеллект. Собирают паззлы при свете настольной лампы. жужжит муха. Потрепаная книга, содержанием которой ни с кем не делятся. Духовный рост без цели. Мексиканская гитара, ротанговые стулья, молчание. Тихий взгляд сквозь темный воздух, шумный от моря.
Без жены, возможно, без мужа, без детей. И не нужно им чье-то внимание, чья-то положительная оценка.
Живут где-то сотни, тысячи людей, который просто живут, которые идут вечером по улице, погруженные, замкнутые. Фонарь, свет луны, испанская музыка, столик на тротуаре. Сигарета. Пиво. Сандвич в пакетике. Утром брали кровь в больнице. Три недели назад кого-то встретил. Хмурый взгляд, улыбка в глубине. Чей-то мир, без смысла, не ведомый. Никому.
Живут где-то и никто о них не знает.
А ты ебешь себе мозг из-за всякой херни. Сходи в лес. Собери грибов. Попробуй на вкус землю. Замерзни под дождем.
А где-то там сотни и тысячи, которые не знают, что это и зачем.
...первые 8 минут biutiful
Живут ведь, и у них обычная работа. Какая-то. И без амбиций. Без планов по захвату мира. Без уолл-стрита. Без моделей, ибицы и майорки. И не клубы, не куча девок, не фотки, не прущее без границ эго, не показная ебанутость, не рисованная нестандартность или не знающий границ интеллект. Собирают паззлы при свете настольной лампы. жужжит муха. Потрепаная книга, содержанием которой ни с кем не делятся. Духовный рост без цели. Мексиканская гитара, ротанговые стулья, молчание. Тихий взгляд сквозь темный воздух, шумный от моря.
Без жены, возможно, без мужа, без детей. И не нужно им чье-то внимание, чья-то положительная оценка.
Живут где-то сотни, тысячи людей, который просто живут, которые идут вечером по улице, погруженные, замкнутые. Фонарь, свет луны, испанская музыка, столик на тротуаре. Сигарета. Пиво. Сандвич в пакетике. Утром брали кровь в больнице. Три недели назад кого-то встретил. Хмурый взгляд, улыбка в глубине. Чей-то мир, без смысла, не ведомый. Никому.
Живут где-то и никто о них не знает.
А ты ебешь себе мозг из-за всякой херни. Сходи в лес. Собери грибов. Попробуй на вкус землю. Замерзни под дождем.
А где-то там сотни и тысячи, которые не знают, что это и зачем.
...первые 8 минут biutiful
Комментариев нет:
Отправить комментарий